telarañas

lunes, 21 de abril de 2014

.







hay maneras
formas 
de recordar
que te despiertan a la madrugada
y te encuentran
buscando en la heladera
algo
para meter todo eso
más adentro



ella
tendiendo la ropa
cerca del calefactor
con un vaso en la mano
y un cigarrillo
en la boca

hay maneras
formas
que uno no puede dejar de recordar


como a ella
y su manera de fumar

ese día te estaba hablando 
probablemente
de todo eso 
que vos ibas a preguntar el día que se fue
algo
acerca de tus telarañas
y tus rincones
oscuros


mi amor
decía
mientras fumaba
y miraba sus pies en las baldosas
de la cocina

y vos te preguntabas
porqué no se pintaba las uñas
como una stripper

terminaba esa conversación estúpida
chupándote la pija




sabias como llevarla hasta ahí




pero ya estabas cansado
como si fuesen las tres de la mañana
y te hubieses despertado
sin saber porqué
a recordarla



tenés un vaso en la mano ahora
en tu cama hay otra mujer desnuda

habló mucho

- aún mientras tratabas de cojerla -
acerca de cómo la tenías atrapada
y lo mucho que le gustaba

mi amor,
te dijo algunas veces

vos le rodeaste la cintura
como si fuese 
una stripper



y te levantaste a la madrugada
porque
hay cosas
formas
que uno sólo puede recordar
con un vaso en la mano
mientras se hunde en una habitación
diminuta.

















+

mil promesas de amor

sábado, 12 de abril de 2014









estar acá
es
simplemente
estar
acá


como cuando los canales
cerraban la transmisión
y sólo quedaba una lluvia
si la mirabas fijo parecía que se veían algunas formas
algunos colores
y vos
preguntándote
¿por qué no puedo dormir esta noche?


ahí están los amigos
ahí
ella
ahí está él


y vos estas 
simplemente
acá


copiando palabras
formas de hablar
haciendo chistes malos al pasar


allá
es otra hora
es otro el día


no te gusta tu acento
ni las calles por dónde caminás


y sólo te despertás
cuando cerró la transmisión
y la lluvia te golpea los ojos
como un chiste
y  vos no parás de preguntar
¿por qué no puedo dormir esta noche?


ahí está ella
ahí
él


la mañana llega
mientras te atás los cordones

a punto de dispararle a todos tus vecinos 
-o a vos-
planeás 

tu café.















--

la parte honda de la pileta

jueves, 10 de abril de 2014









llego a mi casa
la puerta esta abierta
pero me cuesta abrirla
pienso que la humedad hincha la madera
y esas cosas que me dice siempre mi vecina



entro y no hay nadie
ni yo



reviso las camas
el baño
y la terraza

sólo encuentro algunos hombres muertos
de algunos recuerdo los nombres
y los nombro


algunos
estan muertos



pero yo no.



me siento en el patio
me cruzo de piernas y pienso
que ya tengo que irme
pero no quiero llevarme nada
porque nada
es mío
o porque me da lo mismo lo que hay adentro de la casa


prendo un cigarrillo
prendo fuego las paredes
las ventanas
y las sillas



después le doy la mano a Antonia
que está bailando afuera, con un juguete de esos que tienen música
un tucán
ella se ríe
le habla
y me mira como siempre que lo sabe todo



la casa está ardiendo
nosotras caminamos

hasta que el fuego se pierde en el tiempo.














*

la termocupla

martes, 1 de abril de 2014

"uy 
te dejé todo el vaso 
con pintura de labios... 
Ahora andá y decile a tus amigos 
que te chupé la pija 
y después te pedí un trago de porrón"






en mi techo hay un albañil
trabaja y me cuenta
los arreglos que va haciendo

yo escucho un zumbido
porque no entiendo lo que dice
y además no me importa


entro a la pieza
y lo dejo al tipo hablando solo
ya debe estar acostumbrado
si lo escucharan
no hablaría tanto


llamo a un amigo
de los que no tienen celular
y hay que preguntarle a la madre
si está


siempre que espero que llegue al teléfono
tengo miedo que me digan
que ya no está mas

porque el a veces se va
para siempre


le digo que me siento vacía
y con olor a tapper
de cocina de vieja


¿te depilaste? me pregunta


me miro las piernas
de reojo


le digo que si.











*